Martes, 08 de octubre de 2013

¿Me contradigo acaso?

Muy bien, pues sí, me contradigo.

(Soy amplio, contengo multitudes.)

                                        Walt Whitman. Song of Myself


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Domingo, 02 de octubre de 2011

LA GAYA CIENCIA

Esto no es un libro: ¡qué encierran los libros

esos sarcófagos y sudarios!

El pasado es su botín:

pero aquí vive un eterno presente.

Esto no es un libro: ¡qué encierran los libros!

¡qué encierran sarcófafos y sudarios!

Esto es una voluntad, una promesa,

esto es un viento marino, un levar anclas,

esto es una última ruptura de puentes,

un rugido de engranajes, un gobernar el timón;

¡brama el cañón, blanco humea su fuego,

ríe el mar... la inmensidad!

 

Nietzsche 


Ecce torpet probitas,
virtus sepelitur;
fit iam parca largitas,
parcitas largitur; 
verum dicit falsitas,
veritas mentitur.
Omnes iura ledunt 
et ad res illicitas
licitat recedunt.

(La honradez está yerta/ y la virtud enterrada;/ la generosidad se vuelve avara/ y la avaricia, generosa;/ la falsedad dice la verdad/ y la verdad, la mentira./ Todos pecan contra la ley/ y a lo ilícito/ lícitamente se entregan.Carmina Burana. Edit. Seix Barral. Barcelona, 1978)

 

                La necedad es el valor por excelencia. Todo lo mueve y todo lo domina. La política es su hábitat preferido. Campea por el norte y por el sur, por arriba y por abajo, por el campo y por la escuela; por fábricas, oficinas, iglesias, iglesitas, naciones, nacionitas. 

                CAPITALESTADODIÓS la impone porque al ABSOLUTO le interesa la atrevida insignificancia del plancton que lo ceba

                Descanso pues del mundo, me dedico a mí mismo...

 

...y mientras miserable-

mente se están los otros abrasando

con sed insacïable

del peligroso mando

tendido yo a la sombra esté cantando.


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Lunes, 26 de septiembre de 2011

HUMANIDAD


¿Se deja ir o intenta alguna meta?

¿A dónde va, si va?

¿Qué angustia intuye ese ojo

que  desanimaliza?


¿Se ve al alma salir por el hocico?

¿Se ve entrar por la oreja

el canto de la muerte?

 

Resiste en ese río que no fluye

en esa lava inevitable y quieta

en esas pinceladas

de claridad absurda,

en las que se define su existencia.

 

Ni un ladrido

ni un suspiro.

tan solo ese ojo que me ve y te ve,

tan solo, vida, el ojo en que nos vemos.


Publicado por xsaxorum @ 19:22
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Lunes, 23 de mayo de 2011

 

Soneto X

¡Oh dulces prendas por mí mal halladas

dulces y alegres cuando Dios quería,

juntas estáis en la memoria mía

y con ella en mi muerte conjuradas!

 

¿Quién me dijera, cuando las pasadas

horas en que en tanto bien por vos me vía,

que me habiades de ser en algún día

con tan grave dolor representadas.

 

Pues en un hora junto me llevastes

todo el bien que por términos me distes,

llevadme junto al bien que me dejastes;

 

si no, sospecharé que pusistes

en tantos bienes porque deseastes

verme morir entre memorias tristes.

                               Garcilaso de la Vega

 

Horas breves do meu contentamento,

nunca me pareceo, quan vos tinha,

que vos visse mudadas tao asinha

en tao compridos annos de tormento.

 

As altas tôrres que fundei no vento,

levou, enfim, o vento que as sostinha:

do mal que me quedou a culpa e minha,

pois sobre cousas vaas fiz fundamento.

 

Amor con brandas mostras apparece,

tudo possivel faz, tudo assegura;

mas logo no melhor desapparece.

 

¡Estranho mal! ¡Estranha desventura!

Por um pequeno bem que desfallece,

un bem aventurar que sempre dura

                                          Luis de Camões


 

 

Así traduce al castellano el soneto del portugués, en el siglo XVII, Juan de Tarsis, Conde de Villamediana:

 

Horas breves de mi contentamiento,

nunca me pareció cuando os tenía

que tan presto mudadas os vería

en tan cumplidos años de tormento.

 

Los edificios que fundé en el viento,

él los llevó como él los sotenía;

del mal que me quedó la culpa es mía

pues busqué en vanidades fundamento.

 

Amor con falsas muestras aparece

cuando sus imposibles asegura

y al mejor tiempo se desaparece.

 

¡Oh grande engaño, oh grande desventura!

¡por un soñado bien que desfallece

aventurarase a un mal que siempre dura.

 




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Viernes, 04 de febrero de 2011



     En la sala hipóstila del palacio que arquitrabes y capiteles de plata coronan, recostado en su triclinio, Marco Antonio  con atención de soldado y  preso de la belleza de la reina, la escucha en el suave acento de sus palabras: ella le cuenta un cuento de la tradición de oriente que evoca  en el guerrero amores y batallas, y que le hace olvidar la copa de oro llena del dulce néctar. Mientras canta su relato, la sirena deshoja  las flores de la muerte y las deja con suavidad en el vaso de Antonio. Se interrumpe un instante el ritmo melodioso y el romano hace ademán de beber, mas Cleopatra, siempre esplendorosa a sus ojos, se anticipa y retira hacia sí el  fatídico cáliz. Luego  besa a Antonio con pasión y da la copa a un siervo, que se postra agradecido, bebe a la salud de la princesa y queda helado por el fuego de la muerte.

             Así nos lo cuenta Manuel Machado en un magistral soneto de alejandrinos

 

ORIENTE

Antonio en los acentos de Cleopatra encantado,

la copa de oro olvida que está de néctar llena.

Y, creyente en los sueños que evoca la sirena,

toda en los ojos tiene su alma de soldado,

 

La reina, hoja tras hoja, deshojando sus flores,

en la copa de Antonio las deja dulcemente…

Y prosigue su cuento de batallas y amores,

aprendido en las magas tradiciones de Oriente.

 

Detiénese… Y Antonio ve su copa olvidada…

Mas pone ella la mano sobre el borde de oro,

y, sonriendo, lenta, hacia sí la retira…

 

Después, siempre a los ojos del guerrero asomada,

sella sus gruesos labios con un beso sonoro…

Y da la copa a un siervo, que la bebe y expira


Publicado por xsaxorum @ 11:07
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Sábado, 29 de enero de 2011

Como dize Aristótiles, cosa es verdadera,

el mundo por dos cosas trabaja: la primera

por aver mantenençia; la otra cosa era

por aver juntamiento con fenbra plazentera.

 Juan Ruiz


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Sábado, 04 de diciembre de 2010

 

En uno de esos correos que circulan por la red, la mayoría intragables ocurrencias hueras, recibo otra lista más de respuestas de alumnos en los exámenes. Llama la atención en especial una por su genial pragmatismo filosófico. Se resuelve en ella con un desparpajo más certero que en toda la retahíla de majaderías que dan como sentencias sapienciales los tratados de teología escritos y por escribir, la pregunta clave de las religiones trascendentes:

            La Fe

            Es la que nos da Dios para entender a los curas


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Martes, 30 de noviembre de 2010

Es erigir la nación como absoluto, al que todo -el derecho, la moral, la política- debería someterse. Siempre virtualmente antidemocrático (si la nación es verdaderamente un absoluto, ya no depende del pueblo, sino que es el pueblo el que depende de ella) y casi siempre xenófobo (quienes no forman parte de la nación están como excluidos del absoluto). Es un patriotismo exagerado y ridículo: erige la política en religión o moral. Por eso es naturalmente pagano y casi inevitablemente inmoral.

André Comte-Sponville. Diccionario filosófico.  Edit. Paidós. Barcelona, 2005 


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Domingo, 21 de noviembre de 2010

-...En general los sabios de todos los tiempos han dicho siempre lo mismo, y los necios, es decir, la inmensa mayoría de todos los tiempos, han hecho siempre lo mismo, a saber, lo contrario: y así seguirá siendo. Por eso dice Voltaire: nous laisserons ce monde-ci aussi sot et aussi  méchant que nous l’avons trouvé en y arrivant [dejaremos este mundo tan tonto y tan malvado como lo encontramos al llegar]

 (Arthur SchopenhauerPARERGA Y PARALIPÓMENA Edit. Trotta. Madrid 2006 pág.332)


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Sábado, 13 de noviembre de 2010

   El arte es la mirada genial a la objetividad. No la ve como derivación de la voluntad de vivir, que no es sino voluntad de sufrimiento. La ve como fenómeno gozoso que no requiere explicación. Gracias al arte, la Voluntad que mueve, soporta y explica el mundo, deja al intelecto un resquicio por el que se intuye la representación monda y lironda, la objetividad genial. El arte nos redime y nos convierte en dioses cuya única tarea es arrobarse en la contemplación de las formas puras.

 

            La música, los estados de felicidad, la mitología, las caras trabajadas por el tiempo, ciertos crepúsculos y ciertos lugares, quieren decirnos algo, o algo dijeron que no hubiéramos debido perder, o están por decir algo; esta inminencia de una revelación, que no se produce, es, quizá, el hecho estético.

(J.L. Borges. OTRAS INQUISICIONES)


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